火堆压低了些。

六叔把油布包搁在膝上解绳扣。

死扣，解得慢。

柱子伸手要帮，被胳膊肘顶了回去。

“这扣，得我自己解。”

油布揭开，里头还有一层布。

布再开，掌心躺着半枚铜牌。

铜色发乌，断口毛糙，錾着半个“源”字。

林守山拄拐凑近，嗓子哑了。

“同源号的船牌。

一分为二，船上一半，岸上一半。

起货对牌，缺一半，货不出港。”

六叔点头。

“老大开船前，把船上这半塞给我，叫火头先上岸备饭，牌捎给账房，备秤备人。”

他顿了顿。

“饭得了，船没回来。

这牌，我揣了三十年。”

秦川转身：“许文静，起坛那晚坛底压着半枚铜牌，混在杂物里入了公账。

去取。”

许文静取来。

两个半枚往火光底下一凑，茬口严丝合缝，“源”字合成一个整字。

六叔盯着看了半晌，抬手在脸上抹了一把。

“账，交了。

牌没送出去，我就守着湾，守到锣响。”

柱子憋不住：“六叔，那晚上你到底瞧见啥了？”

“饭得了，我去湾口接船，天黑透了。

湾口堵着两条船。

里头一条匪船，跳帮，砍缆，凿底。

外头远远吊着一条，不进湾，也不走，就看。

我把灯笼掐了，攥着把菜刀蹲进礁石后头，蹲了一夜。”

“天亮，湾里就剩半截桅杆。”

“外头那条，挂什么旗？”秦川问。

“黑底，白锚。”

火堆没人添柴，也没人说话。

后半夜散了火，林守山没回屋。

天蒙蒙亮，他从家里抱出一本油布裹的旧簿子，一页页翻，翻到中间，手停住了。
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