马灯没放下。

阿婆把它举到收话人脸前，灯焰晃了两下，稳住了。

“先别哭。”她说，“我认人认了二十年，没认错过。

你答我三句。”

滩上没人出声。

老崔蹲在船图边上，头也不敢抬。

“左边肋下，有没有烫疤？”

收话人没答。

“会不会打一种呼哨？

三长，一短。”

收话人的嘴张了一下。

那哨他打了一辈子，睡着都打，村里孩子学他，他自己都笑过，说我这哨是娘胎里带的。

“跟谁学的？”他问。

“第三个问题。”阿婆不理他，“你娘留没留给你半块碎银？

银子边上有个豁口，豁口是她拿牙咬的。”

收话人往怀里摸。

摸到一半，手停在半空。

人群里有人先动了。

更夫。

这老头在滩边站了一晚上，一句话没说，这时候踉跄往前扑，双膝砸进湿沙，扒开自己的裤脚。

小腿上一道旧疤，船钉划的。

脚掌落地那个位置，缺了一角，月牙形。

“保人的印。”老崔念出那行字，嗓子劈了。

“船是我保的。”更夫磕头，额头顶在沙里不起来，“钱是我领的。

上头给我钱，说孩子没救了，我信了一半，我又不敢全信。

我以为你死了，我不敢死，我就守夜，守了二十年。”

他抬头，脸上分不清是水还是汗：“守的就是你。”

收话人盯着那双缺角的脚，盯了足有十息。

然后他笑了。

笑得比哭难看。

“守夜。”他说，“灶房那口缸，平安调，你们二十年间谁应过我？

我敲了半辈子，回我一个字！”

更夫从怀里掏出一截木头。

木槌，磨秃了，头都圆了。

“每年腊月十七。”他说，“船沉那晚。

我都去灶房，在缸沿上敲三下。”
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