窗外的天早就全黑透了，路灯的奶白光从布艺窗帘的缝隙漏进来，在米白色的天花板上扫出一道细长的光痕，像一道横亘着的淡金色伤疤。

楼下小区广场有小孩追着跑闹，喊叫声顺着半开的窗缝飘进来，尖细又遥远，模糊得像是从另一个世界飘来的声响。

桌上的台灯拧着最低档，昏黄的光圈拢着散落的笔录纸和塑封好的证据照片，照片上那个笑得油嘴滑舌的中年男人，就是这起诈骗案的主犯，早在三天前就已经拘留收押了。

门铃突然叮铃铃响起来，打破了屋里的安静。

林默抬眼瞥了瞥桌角的电子钟，晚上九点半，不会是苏曼，苏曼每次来之前都会打个电话说一声。

他放了笔起身走到门口，凑到猫眼里往外扫了一眼：门外站着个穿黑色夹克的中年男人，个子不高，面相精干，下巴刮得干干净净，左手提着一个磨得发亮的黑色公文包，脊背挺得笔直，站姿像极了退伍的老兵。

走廊的声控灯被门铃震亮，把他的影子长长投在身后的墙面上，拉得又细又长，轮廓绷得紧紧的。

林默转了门锁拉开门，男人第一时间递过来一张印着烫金字的名片，声音偏低，语速很快，自我介绍说是省厅扫黑办的，姓吴。

老吴的眼神确实像老刑警那样锐利，进门换鞋的时候，目光飞快扫了一圈屋里的布局：摊在桌上的线索图、钉在背景墙上的案件照片、书架上码得整整齐齐的法律典籍，那目光快而准，像一把伸缩标尺，一下子就把屋里的东西都量了一遍。

林默招呼他坐沙发，老吴也不扭捏，屁股挨着沙发边坐下，公文包一直放在膝盖上没撒手，双手交叠搭在包面上，坐姿端正得像是在单位礼堂等领导上台训话。

老吴坐下之后半句寒暄都没有，直接拉开公文包掏出一份钉好的文件，隔着茶几放在林默面前的桌上，开门见山直奔主题：“林默，我们今天来，就是跟你打听周清的事儿。

你当年抓周清的时候，有没有发现他跟省城建集团的周道民有什么私下往来？”

林默听到这个名字，眉头不自觉皱了起来。

周道民，这个名字他不是第一次见，早前在那张模糊的矿脉分布图上，那个看不清笔画的签名，就是这三个字。

周清当年在审讯室里，也特意提过这个名字，咬着牙说“他才是‘清道夫’的根”。

可当时省厅下来对接的人说，周道民这条线索由他们省厅接手，让林默把手里所有材料整理好转过去就行，别的不用多问。

挂在他心里没解开的问题本来就多，这下倒好，旧问题没刨出根，新问题又跟着冒出来，越滚越大，像院子里滚雪球，解开一个就能崩出来两个新的。

林默习惯了，他不着急，把这些问题一个一个都记在随身带的笔记本上，能查的先排上日程，暂时查不了的就标好星等着，他也想明白了，有些问题可能到最后都没有答案，他接受这个结果，但这不代表他要停在这儿不问了。

那种熟悉的不安感又顺着后脖颈爬上来，凉凉的，顺着脊椎一点点往下钻。

这不是害怕，是那种事情明明快摸到答案了，却总差一步捅破窗户纸的闷痒。

他抿了抿唇，把笔记本翻到最新的空白页，拿起笔在页心工工整整写了一个圆圆的问号。

问题本来就是一个套着一个的，解开外层的，自然就露出里面裹着的那个，解不开的就先挂在那儿，林默从来不急着逼自己。

他把这些悬而未决的线索逐条抄在本子上，按照轻重标了优先级。

笔尖在米黄色的纸页上沙沙走，写完最后一个问号，他把笔帽按回去，合了笔记本放在一边。

市局档案室的地面铺的是早年的实木地板，年久失修，走上去有些地方一踩就咯吱咯吱响。

靠墙的位置立着两排刷了蓝漆的铁皮文件柜，柜顶上摞着好几个落满灰的牛皮纸箱，一看就是好些年没人动过了。

文件柜中间踩出一条磨损得厉害的走道，被踩了几十年的木板颜色比两旁深了好几个色号，像一条从旧时光里伸出来的路。

林默把找出来的档案袋一个个拆开摊在长桌上，按着案发时间从早到晚排好。

鼓鼓囊囊的牛皮纸袋，不少边角都被翻得磨起了毛，摸上去糙得蹭手。

他拉了一把靠墙的木椅子坐下，拧开桌头的台灯，暖黄色的光圈一下子照亮了半张桌面，屋子其余的地方反倒陷在更深的阴影里。

档案室建在办公楼的地下室，没有窗户，顶上的日光灯管年头久了，亮得发白，照得人眼睛发僵。

空气是恒温恒湿系统调出来的，混着一股干燥纸张和冷铁皮混在一起的味道，不难闻，就是待久了会让人觉得，时间在这里走得格外慢，像被泡在水里，半天挪不动一步。

头顶的通风管道每隔几秒就发出一声低沉的嗡鸣，这是这间闷屋子里，唯一能标记时间走了的声音。

再仔细闻，除了纸和铁的味道，还有纸张氧化后散出来的一点点微甜的木质气息，混着铁皮柜散出来的冷金属凉意。

偶尔翻开一份十几年前的旧卷宗，还会猛地窜出一股防虫樟脑丸的冲味，一下子冲进鼻子里，酸得人忍不住打喷嚏。

“有线索。”林默指尖敲了敲桌子，抬头对老吴说，“矿脉图上有周道民的签名，周清的口供里也明确提到了他，所有材料我之前都整理好转给省厅了。”
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