林秋月看见他的脸色，一把扶住他的胳膊。

他的手，比北礁的雾还凉。

“撤！”

许文静忽然厉声喊。

潮向变了，回涨比算的早了半刻。

三人往礁脊撤。

许文静脚下一滑，被回流带住。

林秋月反手把鱼叉柄递过去，秦川缆绳拴腰，把她俩一并拽回礁脊。

三个人趴在船板上喘。

谁都没说话。

刚才那半刻的误差，不是天算错了。

是有人算准了他们会来，却没算准潮会提前。

或者，是故意提前的。

雾散一角。

秦川回头。

来路的滩泥上，多了一串脚印。

浅，匀，一脚一脚，和村口那串一模一样。

装瘸的人来过。

就在他们翻账的时候，就在暗流改向的前后。

脚印尽头是礁盘边缘，一艘小舢板的缆桩印还新。

人走了。

船走了。

账留下了。

脚印尽头的礁石上，压着一样东西。

半杆秤。

秤星磨得发亮，和周美玲那半块是一个成色。

秦川掏出他爹那杆。

两秤一对，星对星，严丝合缝。

秤杆上用左手刻了一行新字，刻痕里的木屑还没掉干净：

“账对上了，人还没到。

你欠的那条命，那天也在北礁。”

秦川捏着两杆秤，站在原地，动弹不得。

前一世他死在北礁的这一天。

他爹的“顺”号船，也是沉在这片礁。

两条命，同一个日子，同一片海。

他欠的那条命，从头到尾，不是欠先生的。

是欠这片海的。

而那个替死人记账的人，把他爹的账和他的账，记在了同一本上。

许文静轻声说：“他不是在讨债。

他是在等这本账合上。”

回程船上，没人说话。

林秋月把鱼叉横在两人中间。

许文静把账本用油布重新包好，贴身收着。

周大船果然偷偷跟到了暗流线内，被秦川一眼逮住。
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