二零四零年七月十五，六十七岁的炜杰回了一趟县城。

五十年没回来了。

青龙河上修了大桥，桥头立着碑，修桥的钱是他捐的，碑上没有他的名字——他不让刻。

今天是炜守拙的忌日。

早上七点，炜杰一个人孤独的在河边站了两个钟头。

五十年前的这个时辰，炜守拙连人带车从这里翻下去，三天后才捞上来，靠手腕上那块上海牌手表认的尸。

那年炜杰十七岁。

从那天起，他玩了命地挣钱，从搬运工挣到百亿身家，签过的合同能铺满一个篮球场。

可他自己清楚，这五十年他就干成了一件事——挣钱，也一辈子没干成一件事——把那个早上追回来。

身家百亿，买不来一顿炜守拙炒的土豆丝。

两滴油的那种。

商战几十年，他赢过所有人，只在最后输了一局。

三年前，他签完最后一份文件，走出自己一手盖起来的大楼。

送他下楼的，是陆则明——他一手带了三十年的人。

陆则明。

二十三岁进炜杰的公司，管炜杰叫了三十年“炜哥”。

他联合外面的资本，一杯接一杯的庆功酒里，把公司的股权、团队、渠道，一勺一勺舀了个干净。

炜杰出局那天，签完字，陆则明亲自送他下楼，还是那声“炜哥”，还是一双看似干净得发亮的眼睛。

四十多年的江山，从那天起，姓了陆。

百亿资产，炜杰带走了，这辈子没缺过钱。

可那栋楼里，再没有一个人，给他打过电话。

上午九点，太阳升过桥头，炜杰觉得心口发紧，像被一只手攥住了，越攥越紧。

他扶着桥栏，慢慢坐下去，最后看了一眼河面。

这条河，欠他一个爸。

那栋楼，欠他一个说法。

……

“小杰！

死睡到几点！

太阳晒腚了！”

炜杰猛地睁开眼。

他第一个念头是：抢救过来了。

他下意识去摸心口——没有监护仪的线，没有针管，摸到的只有一件汗湿的破背心。

他撑着坐起来，手一碰到床板，整个人僵住了。

不是特护病房。

蓝布蚊帐，糊报纸的墙，头顶一台吊扇，扇叶上搭着灰，吱呀吱呀地转。

这是老屋。
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