那时向德宏的手，干燥，温暖，稳。

如今那双手在袖中流血。

而他这个王，除了眼睁睁看着，什么都做不了。

“德宏。”他低唤。

“臣在。”

“你说的那些……传教士，西洋商人，驻华使节。

你有几成把握？”

向德宏沉默片刻。

“不足三成。”

尚泰王闭上眼。

“那你还——”

“但若什么都不做，”向德宏打断他，这是他第一次打断王的话，“一成也没有。”

他声音不高，但很稳。

“王上，臣不知道来不来得及。

臣只知道，来得及来不及，做了才知道。”

尚泰王睁开眼。

他望向殿门。

夜色已经落下来了。

殿外廊下，内侍正在一盏一盏点亮灯笼。

那些橙红色的光晕连成一线，像一条醒着的河。

“七日。”他轻轻说。

“七日。”

“够不够？”

向德宏没有答。

尚泰王没有追问。

他转过身，走回宝座边。

那支御笔搁在砚台上，笔尖早已干透。

他亲手往砚中注水，执墨研开。

磨墨的声音很轻，在寂静的殿内却格外清晰。

他铺开一张纸。

提笔。

悬了许久。

“德宏，这封信，写什么？”

向德宏立于殿下。

“写琉球的请求。

不向某国，向万国。
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