出发那天，天还没亮。

向德宏一夜没睡，眼睛却亮着。

他换上那身半旧棉袍，把那两块玉贴身藏好。

一块凉的，一块温的。

他把那张海图卷起来，用布包好，夹在腋下。

他把那包火药揣进怀里，把那把短刀别在腰间。

他站在镜子前，看着镜子里的人。

那人很瘦，颧骨凸出来，眼窝凹下去，嘴唇干裂，脸上有疤。

可那双眼睛是亮的。

和那天夜里在那霸港，他站在船头说“琉球向德宏在此”的时候一样亮。

他走出房间。

院子里很静，只有风吹槐树叶的声音。

妻子站在廊下，手里提着一盏灯。

灯光照在她脸上，把她眼角的细纹照得分明。

那些细纹，他以前没注意过。

不知道什么时候长出来的。

她穿着一件旧棉袄，头发散着，披在肩上。

她看见他，没有迎上来。

就那样站着，看着他一步一步走近。

月光很淡，灯很暗，可她的眼睛很亮。

“我走了。”

“嗯。”

“等我回来。”

她没有说话。

他伸出手，握住她的手。

那只手很凉，很瘦，骨节分明。

可它是暖的。

他握了很久。

他想说很多话。

想说对不起，想说不该让你等，想说不该让你一个人。

可他什么也没有说。

他知道她都知道。

他松开手，转身，朝门口走去。

走了几步，忽然停下。

他没有回头，只是站在那里，背对着她。

“阿护——”
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