像被刀切过。

韩志远站得笔直。

手垂在身体两侧。

手指头并拢。

他从来不乱动。

他像一尊石像。

“韩志远。

这三个字。

谁刻的？”

韩志远没说话。

他从兜里摸出一张纸。

纸是黄的。

薄的。

透光。

边缘卷着。

像被水泡过又晒干的。

上面写了一行字。

蝇头小楷。

工工整整。

但写到最后几个字的时候。

笔画开始抖。

像写的人手在颤。

他把纸放在桌上。

张学良拿起来。

凑到窗口的光底下看。

那行字是：

“第三只手。

韩志远。

毛人凤。

戴笠。

张学良。

四个人。

一只手。

这只手。

在皇姑屯。”

张学良把纸放下。

手在抖。

他看着韩志远的脸。

那张脸。

年轻。

干净。

嘴角往上翘着。

但眼睛里。

有泪。

“韩志远。
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