那个下午的阳光很软，落在她的发梢上，像镀了一层薄薄的蜂蜜。

后来莎莉丝特来到廷根，他们见过很多次。

在大学旁，在教会，在图书馆，在河畔的长椅上。

她喜欢音乐，喜欢弹钢琴。

虽然家里没有琴，但每逢周末她总会去教堂借那架旧琴，弹一些不成调的曲子。

她说，等以后有了自己的房子，第一件事就是买一架钢琴，漆成深胡桃木色，摆在家里最亮的地方。

后来他们订了婚，在廷根准备安家，莎莉丝特一眼相中了这片城郊的房屋，她说这里安静，能种花，金薄荷和玫瑰可以种在一起。

她还指着当时空荡荡的客厅角落说：“这里能放一架钢琴，到时候我想弹给你听。”

可钢琴一直没有来。

因为她在那个冬天染了重病，病程急转直下，老尼尔尽了全力，终究没能留住她。

她走的那天，外面下着绵绵的雪，老尼尔守在床边，握着她渐渐冷下去的手。

他没有哭，只是从那以后，再也没有去过教堂那架琴旁。

一阵夜风猛地灌过来，金薄荷的叶片被吹得翻卷作响，像某人细碎的耳语。

老尼尔猛地眨了一下眼，发现自己正站在自家门前，不知什么时候已掏出了钥匙，却迟迟没有插进锁孔。

指尖冰凉。

他刚才恍惚了多久？

一分钟？

还是更久？

老尼尔深吸一口气，将那些画面推回记忆深处。

最近这样的事越来越多了。

他以为自己只是太疲惫了。

睡眠不足导致注意力涣散，这很合理。

他甩了甩头，正要插钥匙进门，手却顿住了。

客厅的窗户里透出一层暖融融的橘红色光。

稳定，均匀，像有人刚刚细心添过炭，把火拨得恰到好处。

他的瞳孔微微收缩，手指无声地从钥匙上移开。

屋内没有异样的灵性波动，没有超凡者的气息残留，整栋房子安静得像一座空棺。

但火在烧。

廷根最近不太平，老尼尔比任何人都清楚。

在这个节骨眼上，一个身份不明的闯入者无声无息地坐在他的家中，用他的壁炉取暖——

他绝不打算贸然闯入。

“老尼尔。”

突兀地，一个声音从屋内传来，隔着厚重的木质门板，穿过空荡的门廊，又跨过客厅那扇门。

那声音并不高，却清晰地穿透了重重阻碍，带着一种温和得不真实的笃定。

“不进来坐坐吗？”

老尼尔的心脏猛烈地跳动了一下。
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