活人的暖。

那暖从头顶传下来，顺着头发，顺着头皮，顺着骨头，一直传到心里。

向德宏跪在那里，一动不动。

他想起小时候，父亲也是这样摸他的头。

那只手很大，很粗糙，可很暖。

那是很久以前的事了。

久到他以为自己忘了。

“起来吧。”老人的声音有些哑，“路还长着呢。

刀拿了，图拿了，该走了。”

向德宏抬起头。

他看着那张脸，那张满是皱纹的脸，那双很亮的眼睛。

他想说很多话。

想问他这五十年是怎么过的，想问他为什么不回去，想问他以后怎么办。

可他什么也没有问。

他知道答案。

那答案就在那张脸上，在那双眼睛里，在那件破破烂烂的衣服上。

五十年，一个人，一座岛。

等一个不会来的人。

等到了。

等到了他的儿子。

“伯父，”他说，“您跟我回去吧。

回琉球。

回我们家。”

老人看着他。

那目光很平静，平静得像一潭死水。

可那死水下面，有什么东西在翻涌。

“回不去了。”他说。

“为什么？”

老人没有回答。

他转过身，朝石室外面走去。

他的步子很慢，可每一步都很稳。

向德宏跟在后面。

他走在通道里，走过那些湿漉漉的石壁，走过那些滑溜溜的青苔，走过那些滴答滴答的水声。

他走在那个老人的后面，看着那个瘦瘦的、直直的背影。

他忽然觉得，那不是一个人。

那是一块碑。
本章未完，请翻下一页继续阅读.........