他把婴儿抱在胸口。

婴儿睁开眼。

那双眼睛真亮。

像夜里的长庚星。

二十年。

他以为他再也见不到这双眼睛了。

谢依兰看着他。

“师叔。”她说。

没有问“你这些年去哪了”。

没有问“你为什么假死”。

没有问“你给我取的名字，你自己忘了吗”。

她只是伸出手。

把那柄剑托起来。

递向他。

“这是你的。”她说。

师叔接过剑。

他拔剑出鞘。

剑身暗哑。

剑尖豁口。

二十年没有人开刃。

他用拇指抚过那道豁口。

血迹已经干透了。

和他的心一样。

“门主夫人死前，”他说，“握着这柄剑。”

“她最后一句话是——”

他停住。

喉结滚动了一下。

“她说：阿忠，带依兰走。”

他把剑收回剑鞘。

抱在怀里。

像二十年前最后一次抱那个三岁的孩子。

“我带她走了。”他说。

“把她交给她外婆。”

“然后我回来。”

他看着楼望江。

“等一个和我一样走不出去的人。”
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